S'écrire

Avant le texte, il y a les phrases,
Avant les phrases, il y a les mots,

Avant les mots, il y a des songes…

Les songes,

Ca commence par des notes,
Dont se berce l'esprit,

Des leurs désinvoltes,
Qui éclairent nos nuits,

Comme des perles de pluie,
Prêtes à donner la vie,

La vie,

S'y ajoutent révoltes,
Et combats singuliers,

Tous les coups que l'on porte,
Ceux qu'on a encaissés,

Entassés dans le puit,
De ce qui fait le nid,

Fait le sel de nos lies,
A la source de nos cris,

Nos cris,

Et leur lot de souffrances,
Qui permettent à l'orgeuil,

De sublimer l'errance,
D'affûter ses écueils,

Pour finir de sculpter,
L'écheveau des idées,

Le creuset d'émotions,
Qui suscitent l'intention,

Et desquelles vont jaillir,
Les parfums du désir,

Désir,

Et tout cela tourne en tête,
Et cela se tempête,

Fermenté par le temps,
Façonné par les ans,

Sculpté par les tourments,
Et toujours en mouvement,

Pour qu'un jour de printemps,
Comme un souffle, un élan,

Emporté par l'essor,
Pour se mettre en accord,

On se prend à écrire,

Ecrire,

L'instant venu de dire,
Cette envie de s'offrir,

Comme une autre manière d'être,
Une façon de renaître,

Par la force des mots,
S'attaquer à l'ouvrage,

En de lents scénarios,
Qui remplissent les pages,

De voyelles qui s'emballent,
De consonnes qui s'enroulent,

En une prose qui s'enrage,
Entre vers qui s'écoulent,

Et la plume qui s'engage,
Emportée par la houle,

Abandonne ses verbiages,
Aux humeurs de la foule...

Ecrire,
Parce que c'est l'amour,

S'écrire,
Parce que c'est la vie…

Stéphane Prince